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    拖象牙的人重新抓住象牙，抱陶罐的女人把陶罐放正。

    老人看着吴岭，点了一下头，随后指了指陶碗，再指灰地。

    吴岭看去。

    那里有一团烧过的湿泥，被人压成薄薄一片。

    边缘还软，中间有一道指印，旁边摆着半只破陶坯，已经有了碗的轮廓，只是还没烧成。

    老人弯腰，把那团泥拿起来，放到吴岭手心里。

    泥是温的。

    吴岭手心一沉，热意从掌纹里渗进去。

    老人指自己的眼睛，再指吴岭的手。

    看。

    吴岭低头。

    这泥一点都不起眼，没有花纹，没有金光，就是一把泥。

    可它落到手里的那一下，他竟不敢握紧。

    老人拿起那只素面陶碗，在灰上轻轻一放。

    一把泥。

    一只碗。

    吴岭脑子里有句话差点冲出来，他硬压住。

    老人从身后的矮陶罐里倒出一点水。

    水混着灰，落进碗里，晃了一下。

    老人抬头，忽然开口说了一句。

    声音很短，很低，吴岭一个字都没听懂。

    “我真听不懂。”

    老人再说了一句。

    吴岭脑子里一片空白。

    他平时最怕冷场，茶馆里有人不接话，他能硬接三句。

    可现在不行。

    三千年前的古蜀话落在耳朵里，只剩声音，捞不上意思。

    吴岭蹲下去，把泥放在地上，用手指按平，又拿起陶碗，放在泥旁边，再在碗的上方画了一道水汽。

    他想画铺子。

    结果越画越不吉利。

    吴岭赶紧擦掉一半，重新画两根柱子，一个顶。

    “铺子。”

    老人看着吴岭画的东西，伸手便在“铺子”前面加了一棵树，然后把陶碗拿起放到树下。

    树画得很简单，三笔，一竖，两弯。

    树下，一只碗，一间还没盖好的铺子。

    吴岭脑子里那句话终于压不住了。

    “一把泥，一只碗，一壶茶，一间铺子。”

    话一出口，他自己先停住。

    老人听不懂那句话，却看懂了吴岭的表情。

    他把地上的四样东西重新指了一遍。

    泥。

    碗。

    水汽。

    树下的铺子。

    他把手按在自己胸口，再按到吴岭胸口。

    那一下很轻，吴岭胸口却猛地热了一下。

    老人端起陶碗，自己喝了一口，递给吴岭。

    吴岭接过来。

    水是凉的，带着草木灰味，还有一点土腥气。

    不好喝。

    但解渴。

    他喝完，把碗还回去。

    “谢谢。”

    老人接过碗，看了看空了大半的水，再看吴岭。

    他嘴角动了一下。

    没有笑得很明显。

    远处有人喊了一声。

    短促，尖，刺得人耳朵发紧。

    火光更近了。

    老人戴回黄金面具，端起陶碗。

    风穿过青铜树，九只鸟头顶的铜花轻轻震了一下，发出很细很细的声音。

    烧土板上的醒木也跟着轻轻一颤。

    吴岭循声望去，醒木底面那个“唤”字，正好朝着他。

    老人转身，走向火光，没有回头。

    人群跟在他后面，脚步踩在灰里。

    小个子抱着纵目面具，走了两步，回头看吴岭。

    吴岭冲他摆手。

    “走嘛。莫看我。我也不晓得我咋来的。”

    小个子咧了一下嘴，转身跑了。

    青铜树还立着。

    九只鸟一动不动。

    火没有再卷过来，也许卷过来了，只是被他们带走了。

    土台上只剩吴岭。

    还有地上那四样东西。

    　　


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