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    柏林法兰克福大道地下。

    丁修蹲在一截被炸断的大理石柱子后面。

    他低着头，左手拿着一块脏得发黑的碎布，一下一下擦着那把波波沙冲锋枪的枪机。

    枪管上的防热套筒上午就裂了。他用从电缆上拆下来的细铁丝绕了十几圈，勉强绑紧。

    这就是柏林最后的本钱。

    铁丝和烂枪。

    他没去管右臂的伤口。绷带早变成了硬邦邦的黑壳。血不再往外渗，这说明血管自己结了痂，或者身体里的血已经没剩多少可以流了。

    头顶传来沉闷的震动。苏军的重炮还在砸。每一炮砸下来，站厅的顶棚就会扑簌簌往下掉一堆白灰。灰落在那些躺在地上的人脸上，把他们盖得像是一排排准备入土的石膏像。

    一阵杂乱的脚步声从维护通道那边传过来。

    皮靴踩在污水坑里，啪嗒啪嗒响。

    埃里克最先抬起枪口，对准了通道的转角。挪威人的手指扣在扳机上，眼神冷得像冰。

    出来的不是俄国人。

    是个穿着宽大野战灰制服的孩子。

    十六七岁的模样。钢盔对他来说太大了，歪歪扭扭的扣在脑袋上，每跑两步就要伸手往上扶一下。他左边脸颊上有一道被弹片新划开的口子，肉翻卷着，血顺着下巴往下滴。

    他不管不顾，只是大口喘着气，眼睛在昏暗的黄灯下四处乱看。

    “谁是鲍尔队长！”

    孩子的声音带着没变声完毕的尖锐，在死气沉沉的站厅里显得异常突兀。

    几个靠在柱子边上的老兵抬了抬眼皮。没人搭理他。

    丁修停下手里的动作。

    把波波沙的枪栓拉了一下。咔嚓一声。

    “我是。”

    孩子循声看过来。

    他看到了那个蹲在碎石里的男人。破烂不堪的黑色制服，领口那枚沾着泥垢的双剑银橡叶骑士铁十字勋章。

    孩子的胸膛猛的挺直，脚跟并拢，顾不上擦脸上的血，敬了一个不怎么标准的军礼。

    “鲍尔队长。”

    “总理府来人传信。克雷布斯将军的命令。”

    “要求您立刻前往元首地堡。不得延误。”

    “知道了。”

    丁修站起身。

    他看向靠在墙壁上擦StG44的埃里克。

    “看好这里。”

    “我去去就回。”

    埃里克停下手里的动作，抬头看着他。那张被战火燎出各种伤疤的北欧面孔上没有任何多余的表情。

    “去哪。”

    “地堡。”

    “那个大坟墓？”

    “差不多。”

    埃里克伸手在自己的弹药袋里掏了掏，摸出一个压满子弹的弹匣，抛给丁修。

    “别在里面待太久。”

    “外面的伊万不会等你喝完下午茶。”

    丁修伸手接住弹匣，塞进大衣的口袋里。

    “放心。”
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